Una vez me dijiste que tenías sueño, que todas las noches te costaba mucho dormirte pero que, sin embargo, en algunos momentos algo se apoderaba de ti y te envolvía y era como si un dedo largo y huesudo te tocara una ceja y te dormías allí donde estuvieses. Teníamos más o menos siete años cuando me dijiste esto. Tú llevabas dos flores de plástico en el pelo y yo estaba tumbado en el suelo, intentando aguantar con el empeine del pie un paquete de Pall Mall mentolado. Tú explicabas que querías ser una geisha y que nunca te iba a tocar el sol. Yo tenía un brazo lleno de manchas de color marrón y me daba mucha vergüenza que la gente me mirase los brazos. Entonces te dije que era zurdo. Tú no dijiste nada. Ni siquiera me oíste. Leer el resto »