Badia del Vallès, 13 de abril de 1994

Empiezo hoy este diario.

Desde la ventana de mi habitación puedo ver la autopista que une Barcelona y Terrassa, repleta siempre de coches que se desplazan con una pereza cansina. A la derecha está el río Sec, oculto como si fuese un pequeño sendero de agua que apenas moja los huertos de los vecinos de Badia y que atraviesa las construcciones portátiles que éstos han ido levantando con pedazos de uralita, bidones metálicos de aceite, trozos de maderas y plásticos reciclados. Más allá hay campos sin cultivar y bosques de pinos que ocultan las naves industriales de los polígonos cercanos. De vez en cuando, si intento avistar con la mirada un horizonte mayor, puedo ver la silueta de galpones aislados de donde no entra ni sale nadie pero a los que acuden cada mañana, puntualmente, hombres vestidos de guardia jurado que permanecen en las puertas todo el día, esperando no se sabe qué, contratados por nadie; hombres demasiado envejecidos para vigilar esas monumentales construcciones vacías pero que, a pesar de la edad, recorren cada tres o cuatro horas los interiores fantasmagóricos en busca de alguna pareja de novios escondida o de grupos de niños que vienen a robar tuberías de cobre para venderlas al chatarrero y poder comprar petardos y chucherías. Leer el resto »